Brise légère du printemps nouveau qui lentement s’éloigne dans les gratte-ciels de Tokyo. Je pleure. Du moins, j’en donne l’impression. Aucune larme ne coule de mes yeux. Je tiens ça de mon père. Il a ce visage lui aussi, un visage qu’on croirait informatique. C’est surprenant la première fois, mais on s’habitue vite à ce que nos émotions ne se manifestent pas comme celles des autres. Dès l’instant où on m’a vu, on a su que j’avais un Alter. Ça semblait évident pour les médecins. Qu’était-il ? C’était moins certain. Personne ne pourrait l’assurer tant que je n’y aurais pas recours pour la première fois de ma vie. Je ne me souviens pas de cette journée. On l’a décrite. C’est aussi le jour où ma mère a succombé… à mon charme. Elle n’est pas morte, ma vie n’est pas aussi triste. Elle a simplement décidé que je serais son seul enfant. Ça fait trop mal qu’elle avait dit à mon père. Il l’avait cru. Ses yeux en croix s’étaient arrêtés à l’idée de m’avoir pour seul enfant. Ça lui allait. Au moins, il ne pouvait pas douter de mon hérédité ; j’étais son portrait craché. Un mélange intéressant entre lui et… lui-même. Non, en vrai, je ne partage aucun trait avec ma mère, je suis sa copie conforme, à lui. Heureusement, je l’apprécie. Sinon j’en aurais vite eu marre de visage différent de ceux du commun des mortels. – Oui, c’est ainsi que je réfère à l’humanité. Il faut dire que dans mon apparence plutôt unique, je me suis vite habitué à me démarquer de la masse et j’ai commencé à référer de ma personne comme un être divin. –

Ma famille fut plutôt aimante, présente, toujours là pour m’épauler. Ils le sont toujours d’ailleurs. J’ai vraiment vécu peu de drames irréels dans ma vie. J’ai souvent envié le passé sombre de mes collègues de classe, mais je me suis toujours considéré choyé d’avoir cette vie. D’avoir une famille pour m’épauler, pour m’expliquer la suite des choses, pour me dire que je travaillais bien. Même si j’étais turbulent. Oh ça. Je n’ai jamais été l’enfant dont tout parent rêve, à la fois agité et bavard, à la fois grimpeur et casse-cou. L’enfant qui vous fiche une frayeur parce que, soudainement, il est sur le dessus de frigo, la main dans la jarre à biscuits. Comment ? C’est comme ça que mon Alter s’est manifesté. J’avais trois ans, je marchais assez maladroitement encore. Ma mère s’affairait dans la cuisine comme toujours. C’était jeudi. Le jeudi, c’était le jour des lasagnes. Je m’en souviens pour cette raison. Je la regardais toujours faire ses lasagnes. Ça sentait bon. J’aimais ça. Presque autant que j’aime les cookies maison qu’elle avait fait la veille. Contrairement aux fois précédentes, je n’avais pas pris une chaise pour la regarder travailler, je m’étais installé devant le frigo, tentant furtivement d’y grimper. Rêvant de m’enfiler cette dizaine de biscuits que je n’avais définitivement pas l’appétit d’ainsi avaler. Pas avant le repas. J’en rêvais pourtant. J’étais gamin. C’était normal. Sans que j’y comprenne quoique ce soit, je me vis m’élever vers ma douce collation. J’entendis ma mère crier. Surprise. Perplexe face à ces cheveux qui s’étaient soudainement allongés pour me propulser vers l’objet de mes ambitions. J’ignore pourquoi, ma mère a ensuite commencé à tout mettre sous verrou dans les armoires. RIP mes biscuits à tout heure du jour. RIP mes envies de me servir par moi-même via ces cheveux tentaculaires extensibles que je m’étais découvert et qui devinrent rapidement l’inspiration de nombreux jeux. Vous n’imaginez pas le nombre de jouets que je pouvais manipuler à la fois.

La maisonnée se transforme lentement pour devenir Kotetsu-proof. Un lieu où je serais en sécurité et que je ne pourrais pas abuser de cette compétence qui était devenue mienne. Même si on aurait la voir venir. C’était l’Alter de ma mère, allonger ses poils. J’imagine qu’avec mon aspect physique, on n’avait jamais pu imaginer que j’en avais hérité. On a dû croire que j’vais hérité la compétence de charger l’énergie statique de mon père. Soit. On s’était trompé. J’avais hérité d’une variation combinant les deux Alters, à l’exception près que je n’avais pas le contrôle de chacun de mes poils seulement de mes cheveux dont l’apparence s’apparente étrangement à des câbles électriques.

Vous n’imaginez pas les rires des uns et des autres à l’école. D’aucuns me confondaient avec une machine, d’autres me craignaient doutant de mon humanité. J’étais pointé du doigt. Intimidé. Si la différence était devenue une banalité dans notre société, je semblais être l’exception à la règle. La personne que l’on méprisait parce qu’elle était un mélange entre une machine et un humain. Une aberration inimaginable, de laquelle personne ne voulait l’amitié. La risée de l’école, peu importe mes talents. Je n’étais pas forcément fûté, j’avais à peine la note de passage dans les matières théoriques, mais j’excellais en sport. La plupart du temps, les sportifs sont populaires, plutôt appréciés. Pas dans cette école. Pas à Tokyo. Pas dans l’endroit où je vivais. Chez moi c’était la risée, parce que mes yeux n’étaient pas de doux boutons en amandes, ils étaient des croix blanches lumineuses. Parce que je n’avais pas de nez. Parce que ma bouche n’était pas l’harmonieuse fusion de deux lèvres s’entrelaçant ; elle était un sourire si grand qu’il atteignait mes oreilles – qui ne sont que deux trous, aussi bien dire que je n’en ai pas – lui aussi blanc, semblant même holographique. Et pour aider ma cause, je couvrais souvent mon peu d’humanité. Une longue veste, un manteau, même juillet. Pourquoi pas ? Quitte à être un monstre.

J’assumais. Ça m’a d’ailleurs guider pendant une bonne partie de ma scolarité, assumer ce que j’étais aux dépends – et au grand dam – de nombreuses personnes. M’assoyant loin de tous, dissimulant mon repas sans le manger dans mes cheveux, comme si ma véritable bouche était derrière ma tête. Ma voix mécanique n’aidait en rien. Ça m’amusait. Ces visages dégoûts, ces envies de s’éloigner de moi, ça me faisait rire. Particulièrement quand j’étais capitaine en cours de sport et je me faisais pour devoir de choisir chacune de ces personnes superficielles que je dédaignais le plus. Chaque fois, je pouvais un rire. Haruka. Ha-ha-ha. Eichi. Ha-ha-ha. Hana. Et ainsi de suite. Toujours un rire absurdement mécanique. C’était caractéristique. Un rire marqué de pauses entre chaque son. De quoi angoisser les gens quand j’avais un fou-rire, leur visage terrifié me faisait encore plus rire, chaque fois. J’en avais pour des minutes entières.

J’étais résilient. J’avais trouvé le moyen de m’amuser de quelque chose qui me suivrait toute ma vie. J’aurais pu me détester. J’aurais pu en vouloir à ma vie. J’aurais pu faire comme nombre de ces gens qui abandonnent parce qu’ils sont victimes d’intimidation. J’aurais pu. Vraiment. J’aurais pu. Je ne l’ai pourtant pas fait. Parce qu’au contraire, pris d’une passion et d’une admiration pour mon père, j’aimais ce que je voyais. Il y eut bien une crise toutefois. Une fois où ce fut trop. Une fois où ce fut un enseignant qui m’appela Cyber Dreads, le surnom duquel on m’affublait, et que ça ne passa pas. Eux, ils avaient l’obligation éthique de me respecter.

Mes cheveux étaient partis tout seuls, ils avaient fusé vers l’enseignant qui se retrouvera ligoté, sur place, nerveux. Je ne le retins pas bien longtemps, me rendant compte que ça ne me correspondait pas, mais je compris que ce n’était pas l’enfant qui était aussi terrible, mais l’humain en lui-même. Je le relâchai et mes yeux disparurent de mon visage, comme ceux d’un robot auquel on retirait sa batterie ou son alimentation. C’est comme ça que je pleurais. C’était subtile. Il n’y avait aucune larme. L’eau s’évacuait autrement – je transpirais énormément quand j’étais victime d’une crise de larmes, au point de devenir glissant. – Je ne rouvris les yeux que quand le directeur vint me chercher et me renvoya chez moi pour la journée.

Ce soir-là, pour la première fois de ma vie, j’envisageai une carrière dans l’héroïsme. J’avais huit ans. J’étais tombé sur un vieux magazine d’affaires héroïques. Une édition spéciale traitant du top cinq actuel, la vie derrière les gardiens de notre pays. L’un avait particulièrement retenu mon attention Pharaoh. À travers sa façon intransigeante de voir son métier. Il ne le faisait pas pour les autres contrairement aux autres membres du top 5. Il le faisait pour sa propre conviction, avec l’esprit d’empêcher les criminels de sévir non pas pour les humains et leur sécurité, mais simplement parce qu’il considérait que le crime était une offense à ce que son Dieu lui dictait. C’était égoïste, possiblement. Pourtant, n’ayant aucun réel attachement à l’humain en général, je le trouvais sensé. Plus que ceux qui mettait leur vie en péril pour les autres, parce qu’elles étaient apparemment moins précieuses, plus que ceux qui prônaient l’héroïsme autrement alors qu’en bout de ligne les superhéros servaient à ça : Empêcher les brigands de sévir, quitte à les brutaliser.

Ce soir-là, je parlai à mes parents. Je leur partageai ce rêve nouveau. Ils s’inquiétèrent. De la même façon que n’importe quel parent s’inquièterait si leur enfant leur annonçait qu’il s’engageait dans l’armée, mais dans mon cas, je rêvais d’héroïsme et j’avais prononcé cette phrase qui avait fait fondre ma mère en larmes : « Je veux qu’on se souvienne de mon visage comme plus qu’un truc bizarre et inhumain. J’veux qu’on se souvienne de moi autrement que celui qui n’a pas froid aux yeux simplement parce qu’il n’en a pas. J’veux en imposer. J’veux imposer le respect. J’veux montrer que j’ai ma place. J’veux qu’on me respecte. Moi seul. J’veux que les méchants aient peur de moi, j’veux que les mortels, comme Pharaoh les appelle, me respectent parce que je fais un truc bien. J’y arriverai seulement en gagnant tous mes combats. C’est ce qu’on montre le plus à la télé. » J’étais déterminé, confiant que j’y arriverais. Il fallut un moment pour que ma mère accepte. Pas mon père. Il avait vécu cette même misère. Il savait pourquoi je prononçais ces mots. Il m’inscrit à de nombreux cours d’art martiaux. Karaté, Kendo, Judo, lutte Sumo. Je les passai tous. Tous les arts martiaux typiquement japonais.

J’avais dix ans.

Lentement, je devins cet homme détaché que je suis aujourd’hui. Lentement, je sentais mon rêve se rapprocher. Lentement, je sentais ma vie changer. Je devenais musclé en même temps que mon corps devenait mature. Je devenais imposant en même temps que je caressais mes rêves. Celui de rencontrer Pharaoh comme celui d’intégrer Yuei, alors réputée comme la meilleure porte d’entrée pour l’héroïsme. Je devenais intimident. Je devenais, tranquillement, le prédateur plutôt que la proie. Un leader négatif et turbulent dans ma classe. Suivi parce que j’en jetais plus que parce qu’on m’aimait. Je n’avais frappé personne. Je n’avais menacé personne, mais chaque jour qui passait, je devenais toujours plus en forme, je dominais les compétitions sportives et j’échouais presque les matières théoriques.

Je continuai à m’entraîner ainsi, jusqu’à mon admission à Yuei. J’entrai sous recommandation. Je n’avais même pas eu besoin de passer le test, on m’avait repéré avant. Un illustre surdoué pour l’héroïsme qui manquait, cependant, de raffinement intellectuellement parce que les autres ne valaient rien. Parce que tout ce que je voulais c’est que l’on me voit, qu’on me remarque moi, qu’on se souvienne de moi. Pas des autres, pas du vilain. Je voulais que mon visage, si caractéristique, devienne un emblème. Je n’imaginais ni la défaite ni l’égalité. Je devais être au sommet. On me le reprocha. Ça ne me dérangea pas. Je ne changerais pas. Je n’en avais que faire de la collaboration ou du travail d’équipe, j’étais le premier plan. La vedette. Celui qui voulait prendre la tête. Je n’avais pas besoin d’être le meilleur partout ou d’être populaire, seulement de savoir qu’aucun adversaire ne me résisterait.

Ça en resta ainsi. Et le jour où on nous demanda de choisir mon surnom héroïque, je fus le premier à avoir choisi. « On m’appelle déjà comme ça. On connait déjà ce nom. Aussi bien le rendre célèbre. Amusons-nous de mon apparence. Je serai Cyber Dreads. » Un doigt d’honneur direct à ceux qui m’avaient intimidé, parce que j’épousais maintenant celui qu’ils avaient créé. J’épousais cet homme qu’ils avaient détestés. Ça m’allait ainsi. Lentement, entre autres via les festivals sportifs de Yuei, ce nom se répandit. Cyber Dreads, le héros ricaneur.

Cynique, tout m’amusait. La faiblesse comme la force.

Je graduai. Je trouvai une place rapidement en agence. Je devins vite mêlé à certains dossiers énormes. On me repéra vite et je fus un acolyte que bien temporairement. Deux années. Deux années pendant lesquelles je devenais un symbole triomphant de l’héroïsme. Un symbole combattif qui ne se laissait jamais vaincre. L’un de ceux qui en imposaient simplement par son ombre. Je n’avais rien d’humain, j’étais constamment recouvert de la tête aux pieds, certains s’imaginaient même que j’étais un robot créé par les services secrets pour tester un nouveau prototype qui serviraient les guerres à venir.

Ça m’amusait.

Après deux ans à bosser dans cette agence, je la quittai pour fonder la mienne. Je devins officiellement un héros professionnel, un agent libre. Sans acolyte parce que j’étais suffisant. Mon seul employé, c’était un commis de comptabilité qui ne faisait que bouquiner. Il me parlait peu. Je lui parlais peu. On avait des boulots à faire. Le bureau était petit, mais c’était suffisant. Trois années s’écoulèrent ainsi pendant que j’étendis mes accomplissements, puis il y eut cette Trahison.

Ce jour-là, j’étais ailleurs. Déployé sur les traces d’un vilain qui s’en était pris à plusieurs baraquements militaires et les avait mis à terre. Ce n’est que quand je rentrai que j’appris la triste nouvelle. Je gardai mon agence debout pendant quelques temps. Ça ne suffit pas. Ma maigre trentième place au classement des héros n’était pas suffisante. Les demandes ne fusaient plus comme avant. Je me résignai à quitter l’héroïsme, à prendre ma retraite à vingt-deux ans. Au mieux, j’enseignerais les arts martiaux, au pire je deviendrais électricien. L’un ou l’autre, je serais malheureux… Jusqu’à l’initiative du quatuor de héros qui fondèrent les écoles. Le matin même, je sonnai aux portes de ceux-ci pour déposer ma candidature d’enseignant et d’agent solitaire.

Un agent œuvrant seul, dans le but d’être connu, avec suffisamment de confiance pour avoir triompher nombre de fois, trop fier pour s’avouer vaincu, cynique comme pas deux… et réputé.

On ne me dirait pas non… non ?